El Hombre

Existe uma certa sedução na simplicidade.
Será talvez da bipolaridade do tempo do norte, do google earth ou talvez dos 50 anos da rtp, mas dá-me para pensar em tempos antigos.
Talvez me aperceba que estou velho por criticar a nova geração que aí vem, por me dar ao trabalho de adormecer o meu afilhado, por ter perdido as certezas absolutas e me apegar à sentimentalidade das coisas...
Mas talvez apenas esteja velho apenas por ser este o tempo do complicado.
Não têm saudade do tempo da simplicidade, da felicidade dos pontapés na bola, das cartas e bilhetinhos de amor passados nas aulas, das férias de 3 meses?
Estou simplesmente superpovoado!
O mundo desconstrói-se em ecrâs, as pessoas enervam-me, palavras como recessão e crise já não fazem parte da esfera do mundo da gente crescida mas entram-me pelos olhos dentro cada vez que saio à rua.
E a maior ilusão é que pensava que ser grande traria maior ordem a este mundo.
Mas parece que não, a verdade é que aquilo que se aprende durante anos se acumula como sucessivas camadas de pó sobre um vidro, e de cada vez que tentamos espreitar cá para fora, para o mundo real, cada vez mais essa visão é distorcida... mais que distorcida é decomposta nos seus elementos fundamentais que se adicionam, que se multiplicam...
Ou então as coisas já não são o que eram e os novos tempos trazem consigo outro conteúdo às formas de outrora.
Os anos 80 eram tão chungas, os anos 90 tão dourados, os anos 2000 são o quê?
A linearidade dos olhos da criança que há em mim ainda acredita talvez que o mundo é apenas este que lhe aparece à frente para prontamente ser desmentida pelos olhos do homem que trespassa as formas em busca da imagem das coisas. E se o primeiro oferece verdade, o segundo apenas oferece ilusão, já não posso portanto olhar directamente para o mundo mas sim para o seu reflexo impresso em mim.
É final da tarde e o sol entra a rodos, apetece-me aconchegar o peso dos dias nessa névoa dourada, acendo incenso de chá verde, uma vela e sento-me ao parapeito envolto em luz. Trago um cigarro comigo. No meio do fumo leitoso que me queima os pulmões arrisco olhar lá para fora. E já não é esta rua que vejo, nem as pessoas, mas sim um espelho.
Revejo-me em cada rosto que não é o meu, faço do negro do alcatrão que se destaca entre passeios as minhas artérias serpenteantes e dos seus carros glóbulos rubros, vejo o contorno dos prédios como o meu contínuo de pele, acariciada pelo sol e pelo ar que é sempre em excesso. No entanto, não é o ruido da cidade que escuto, mas sim uma melodia de jazz. As coisas deixaram de ser para além de mim, estão cá dentro, e olhar para esta rua, para esta cidade, para este mundo, é ver os sentimentos desconexos em mim apropriarem-se e tomarem conta da mais simples percepção.
Consumidor do real...
Tenho saudades das coisas simples.
Crescer é tão só, egotista.